... sou sempre o que ainda está por vir.

pelo pouco do pouco que me sobraram.

há quem diga que sou crônica.

há quem diga que sou conto...

desconfio ser um faz-de-contas inacabado.

sou castelo de cartas de baralho,

erguido por uma criança entediada

sou castelo de cartas de baralho

sempre esperando o vento atrasado.

sou o que sou: canção descompassada?

fiz do pôr do Sol um retrato na parede

com gosto de café amanhecido.

sou sempre o que vai, vai, vai...

sentido único.

quieto.

sozinho.

Rio.

há quem diga que sou poema.

há quem diga que sou prosa.

mas sou mesmo uma piada.

sou não-abraço.

palavra que nunca será pronunciada.

sou muito, muito, muito, muito , muito pouco,

do pouco que me sobraram...

Escrever é transformar o tédio em melodia.

É ouvir a alma cantar muda no cerne da carne que a aprisiona oculta.

É andar sozinho por entre multidões,

encarar olhares desconhecidos,

ignorá-los e seguir em frente.

Seguir em frente!

Se este é o sentido da vida,

igualmente encerra no ato da escrita o seu segredo milenar...

pois, neste mundo de incertezas,

desconheço quem escreva para trás!

... é de se estranhar que certos amores surgem como que para preencher o vazio de uma vida de incertezas...

... certo dia, dia comum de primavera, dei à ela uma flor...
ao receber, ela sorriu em silêncio,

muda como o perfume que segurava nas mãos...
nada mais aconteceu, mas toquei sua beleza pela fresta do mundo...